魍魉的祭品

魍魉的祭品雾隐村藏在浙西南的群山褶皱里，一年中倒有半年被浓雾裹着。林舒站在村口老樟树下，看着雾气从青石板的缝隙里渗出来，像什么活物的呼吸。她紧了紧背包带，腕上的运动手表显示下午三点十七分，可天色已经暗得像黄昏。GPS信号早在进山前就断了，地图上根本找不到这个村子，她是从一篇民国时期的县志里翻到“雾隐”二字的。 村子里很安静，安静得不正常。没有鸡鸣狗吠，连风吹过屋檐的声响都像被什么东西吞掉了。石板路湿漉漉的，两旁的木门紧闭，门楣上贴着暗黄色的符纸，纸上的朱砂已经发黑，像干透的血。 “姑娘，你怎么走到这里来了？” 林舒猛地转身。一个佝偻的老太太站在她身后，手里捧着一碗清水，浑浊的眼珠盯着她，嘴角却扯出一个诡异的笑来。林舒下意识后退了一步，她明明记得刚才整条街都是空的——这老太太是从哪冒出来的？ “我……我是来做田野调查的，想问问村里有没有什么民俗活动——”林舒压住心跳，掏出学生证。 老太太没看证件，只把碗往前递了递：“喝口水，赶路累了吧。” 那碗水清澈见底，碗底沉着几粒黑乎乎的东西，像是烧过的灰烬。林舒犹豫了几秒，礼貌地推辞了。老太太也不勉强，把碗收进围裙下，忽然压低了声音：“既然来了，就别急着走。今晚有祭典，你来得巧。” “什么祭典？” “魍魉的祭品。”老太太说完这句话，转身就走，佝偻的身影很快被雾气吞没。林舒愣在原地，背包里的录音笔自动弹开了——她忘了关，刚才那五个字被清晰地录了下来，像一声叹息。 天黑得比预想快得多。林舒在村尾找到一间废弃的老屋，勉强清理出一块干燥的地面，点起头灯写田野笔记。窗外开始响起脚步声，整齐而沉重，像很多人在同时踩着某种节奏走路。她关掉头灯，从窗缝望出去，看见火把的队伍从村巷尽头涌出来。村民们穿着黑色的布衣，脸上涂着白垩粉，在火光里像是行走的骷髅面具。队伍最前面是一个歪脖子的老汉，端着一只朱漆木盘，盘里盛着什么。 林舒举起了相机，按捺住手指的颤抖。 队伍穿过村巷，走向村后那座黑黢黢的山。山上没有路，但村民走得很稳，像是走了几百年。林舒远远跟着，脚下突然踢到什么东西，低头一看，是一截白骨。她屏住呼吸蹲下来，用镊子夹起骨片——不是动物骨骼，是人的指骨，断口整齐，像是被利器切割过的。 火把队伍停在了山腰一处洞穴前。洞穴洞口堆满了石堆，上面插着褪色的经幡。歪脖子老汉把朱漆木盘放在洞口的一块青石板上，然后所有人齐刷刷跪下，开始用一种林舒完全听不懂的语言吟唱。那声音低沉、压抑，像是从胸腔最深处挤出来的，在夜雾里震得人头皮发麻。 吟唱持续了大约十分钟，忽然停了。所有人匍匐在地，一动不动，像是死了一般。歪脖子老汉颤巍巍地站起来，从木盘里捧出一个东西——林舒调整焦距，看清了那是什么。那是一个陶罐，罐口用红布封着，布上画着黑色的符箓。老汉揭开红布，将陶罐倾斜，倒出里面的东西。 是一把头发。漆黑的长发，像是刚从活人头上割下来的，在火光里泛着诡异的光泽。老汉把头发放在青石板上，又从怀里摸出一把剪刀，对着自己的左手，毫不犹豫地剪下了一缕灰白的发丝，放在长发旁边。然后他高举起双手，朝着洞穴的方向，用沙哑到几乎撕裂的嗓音喊道： “魍魉的祭品——今年，轮到你了！” 洞穴里忽然刮出一阵阴风，吹得火把几乎熄灭。林舒的相机闪光灯不小心亮了一下，白光乍闪的瞬间，她看见洞穴深处有什么东西在动——不是人，也不是任何她认知中的动物。那东西从阴影里缓缓爬出来，漆黑、黏稠、没有固定的形状，像一团凝结的浓雾，又像无数条影子缠绕在一起，朝青石板上的头发蠕动着伸出了触角。 林舒的后颈倏地一凉。她猛回头，那个老太太不知什么时候站在她身后，端着那碗清水，浑浊的眼睛直勾勾地看着她。 “姑娘，你还没喝水呢。”老太太笑着说，露出黑黄的牙龈，“喝了这碗水，你就是自己人了——魍魉啊，它只收自己人的祭品。” 林舒低头看那碗水，水面上浮着的灰烬缓缓聚拢，拼成一个字。她认得那个字，是甲骨文里的“林”——她的姓氏。 身后洞穴里的风声越来越近了。雾隐村藏在浙西南的群山褶皱里，一年中倒有半年被浓雾裹着。林舒站在村口老樟树下，看着雾气从青石板的缝隙里渗出来，像什么活物的呼吸。她紧了紧背包带，腕上的运动手表显示下午三点十七分，可天色已经暗得像黄昏。GPS信号早在进山前就断了，地图上根本找不到这个村子，她是从一篇民国时期的县志里翻到“雾隐”二字的。 村子里很安静，安静得不正常。没有鸡鸣狗吠，连风吹过屋檐的声响都像被什么东西吞掉了。石板路湿漉漉的