母亲和儿子免费观看

母亲和儿子免费观看李秀珍每天早上四点半起床，把前一天晚上泡好的黄豆倒进那台老掉牙的豆浆机里。轰隆隆的声音会把隔壁房间的儿子吵醒，十七岁的陈朗会揉着眼睛走进厨房，从她手里接过一杯滚烫的豆浆，然后背起书包消失在清晨的薄雾里。 这是他们母子之间仅有的交流。 陈朗的父亲在他五岁那年跟着一个外地女人走了，连一张纸条都没留下。李秀珍当时蹲在出租屋门口哭了整整一个下午，哭完之后擦干眼泪，去附近的早餐店给老板娘打工。每天早上三点起床，揉面、炸油条、磨豆浆，一个月赚两千块钱。后来老板娘要回老家，李秀珍咬咬牙，把这家早餐店盘了下来。她把店名改成“秀珍早餐”，墙上贴满了陈朗从小学到高中的奖状——三好学生、数学竞赛第一名、英语演讲比赛二等奖。每个奖状都像是她黑暗生活里的一盏灯。 晚上八点半，陈朗下晚自习回来，通常已经是晚上九点半。李秀珍会把留给他的饭菜热好，端到桌上，然后继续低着头择第二天要用的青菜。偶尔她会抬眼看看儿子吃饭的样子，觉得他瘦了，想说句“多吃点”，话到嘴边又咽了回去。 他们没有多余的话。十几年的沉默像一堵看不见的墙，横亘在母子之间。 李秀珍知道儿子恨她。恨她没本事，恨她让他从小没有父亲，恨她在家长会上永远穿得像个捡破烂的。有次陈朗初中开运动会，她特意穿了一件攒了两个月工资买的红毛衣去给他加油，陈朗却装作不认识她，低着头从她身边跑过去。她站在原地，看着儿子的背影，把那件红毛衣脱下来叠好，塞进包里，再也没有穿过。 日子像是被揉进面团里的水，一点点被挤干，只剩下一层干巴巴的皮。 那天下午，陈朗放假半天，破天荒地没有直接回房间复习功课，而是坐在客厅那张褪了色的布沙发上发呆。李秀珍正在给一袋面粉封口，余光瞥见他从校服口袋里掏出一张皱巴巴的电影票。 “妈，”陈朗的声音有点哑，“明天晚上，我请你看电影。” 李秀珍的手顿住了。面粉的粉尘在午后的光线里缓慢浮动，她抬起头，以为自己听错了。 “是影院做活动，说是……”陈朗顿了顿，似乎在斟酌措辞，“说是‘母亲节特别场’，而且现在可以在网上预约，免费观看。不需要花钱。” 最后几个字他说得很快，像是怕她拒绝。李秀珍看着儿子，发现他已经比她高出整整一个头，下巴上冒出了几根青涩的胡茬，不知道什么时候开始，他说话的声音也变得低沉了。 “什么电影？”她听见自己问。 “《母亲和儿子》。”陈朗说完这三个字，飞快地瞥了她一眼，又低下头去，“讲的是一个母亲……和她儿子的故事。” 那部电影陈朗已经偷偷看了预告片。讲的是一个住在小城市的单亲母亲，为了供儿子读书，白天在工厂打工，晚上去夜市摆摊。儿子考上大学后，却因为自卑和虚荣，不愿意让同学知道自己的母亲。直到有一天，母亲瞒着他去学校送生活费，在校门口被儿子的同学误认为是清洁工，儿子当着所有人的面喊了那个女人一声——“妈”。 预告片里有一段话让陈朗在深夜的房间里翻来覆去睡不着：母亲的血液里有一半是苦难，一半是忍耐。但她递给你的时候，永远是甜的。 他们在周六傍晚六点出了门。李秀珍穿上了那件压在箱底五年的红毛衣，虽然洗过太多次，领口已经微微发白，但颜色依然鲜艳。陈朗穿着校服，走在前面，步子有点快，然后又慢下来，等李秀珍跟上。 电影院在商业街的三楼，他们到的时候放映厅门口已经排了很长的队。大多是年轻人，也有几对母女。李秀珍攥着电影票，手心有点出汗。她上一次看电影还是二十多年前，和陈朗的父亲，在镇上那家露天的录像厅。 电影开始了。 画面是灰蓝色的，像凌晨四点钟天空的颜色。母亲在厨房里切葱花，油锅滋啦滋啦地响，小闹钟在微波炉上滴滴答答地走着。她每隔一分钟看一次闹钟，怕儿子上学迟到，又怕吵醒他太早。镜头切到儿子的房间，少年在被窝里睁着眼睛，听着厨房传来的声音，眼眶慢慢泛红。 李秀珍的眼泪从第一个镜头就开始往下掉。 她不知道自己为什么会哭。电影里的母亲和她长得一点都不像，那座城市也不是她住过的地方。可那个女人切葱花的动作、关门的力度、说“路上小心”的语气，她全都懂。就像看到镜子里的另一个自己，被放大了，被看到了。 陈朗坐在她旁边，腰背挺得笔直。他不敢转头看她。他怕一看，自己就会哭出来。 电影进度条走到一半的时候，那个在学校门口喊“妈”的场景出现了。李秀珍看到屏幕上，已经满头白发的母亲转身要走，儿子突然在人群里大喊了一声。那个声音像是憋了二十年的雷，终于炸开了。放映厅里有人在低声啜泣，李秀珍却再也忍不住了。她用手捂住嘴，肩膀剧烈地颤抖着，泪水从指缝里渗出来。 黑暗中，一只温热的手握住了她另一只手。 李秀珍愣住了。她侧过头，看见陈朗的眼眶也红红的，他紧紧握着她的手，指节发白，像是要把这十七年没牵过的手一次性补上。 “妈，”他凑过来，声音又轻又颤，“对不起。” 三个字，像三根针，扎在李秀珍最柔软的地方。她哭得更凶了，拼命摇头，却说不出话来。 影片结尾的时候，母亲和儿子坐在公园的长椅上，夕阳把他们的影子拉得很长很长。母亲靠在儿子的肩膀上，闭着眼睛睡着了。少年望着远处即将落下的太阳，眼睛里有一整个明天。 放映厅的灯亮起来的时候，李秀珍的脸已经哭花了。她把头埋得很低，有些难为情。旁边一个白发老奶奶递给她一包纸巾：“闺女，别擦了，你儿子带你来，说明他懂事了。” 李秀珍接过纸巾，点了点头。 陈朗站起来，犹豫了一下，然后把书包背好，像电影里那个少年一样，侧过头对她说：“妈，咱们去吃碗面吧，我请客。” 这是十七年来，儿子第一次说“请”她吃饭。李秀珍把红毛衣的领子整了整，使劲点头，笑得像个十七岁的姑娘。 那天晚上，小城的风很凉。月光洒在回家的路上，两个人的影子一长一短，从分开的，慢慢地，变成靠近的。 而在她手机的消息弹窗里，“免费观看”四个字还亮着。李秀珍忍不住看了一眼，又看了一眼旁边的儿子，心里忽然多了一个秘密：今晚的一切，也许不是偶然。那部电影，那句“免费观看”，那张票，也许都是这个不善言辞的少年，花了很长时间才找到的，唯一能说出口的道歉方式。 妈妈没有拆穿他。她只是握紧了他的手，在心里默默说了句—— 谢谢你，用这样的方式爱我。李秀珍每天早上四点半起床，把前一天晚上泡好的黄豆倒进那台老掉牙的豆浆机里。轰隆隆的声音会把隔壁房间的儿子吵醒，十七岁的陈朗会揉着眼睛走进厨房，从她手里接过一杯滚烫的豆浆，然后背起书包消失在清晨的薄雾里。  这是他们母子之间仅有的交流。 陈朗的父亲在他五岁那年跟着一个外地女人走了，连一张纸条都没留下。李秀珍当时蹲在出租屋门口哭了整整一个下午，哭完之后擦干眼泪，去附近的早餐店给老板娘打工。每天早上三