没落贵族琉璃川

没落贵族琉璃川# 没落贵族琉璃川 琉璃川的夏天从来都是安静的。这栋建于民国初年的宅邸，曾经是整座城里最显赫的建筑，如今却像一位垂暮的老者，在午后的蝉鸣中昏昏欲睡。 我推开雕花铁门时，铰链发出刺耳的呻吟，像在替这栋房子诉说这些年的孤单。门内的庭院早已荒芜，喷泉池里积着浑浊的雨水，青苔爬满了石阶，野蔷薇疯长，将通往主楼的小径吞噬殆尽。只有那棵老槐树依然挺立，枝叶繁茂得遮天蔽日，把整座宅子笼罩在一片幽暗的绿光里。 我叫林砚，二十七岁，在台北一家不起眼的报社做文化版编辑。三个月前，一封署名“琉璃川陈”的挂号信寄到了报社。信纸泛黄，字迹却遒劲工整，是一位九十岁老人写的，她说她是琉璃川庄园最后的主人，想在有生之年，把这栋宅子的故事讲给一个人听。 我当时并没有太在意。直到主编在例会上把信丢到我桌上：“你不是总说想做点有深度的报道吗？去吧，正好接这个。” 于是我就来了。 主楼的门虚掩着，我轻轻一推，门便无声地滑开。大厅比我想象中还要空旷，水晶吊灯蒙着厚厚的灰，地板的木纹被岁月磨得模糊不清，墙上的油画颜色已经黯淡，只能依稀辨认出是一群山茶花。楼梯转角处立着一座老式座钟，钟摆早已停止了晃动，指针永远停在十一点四十分。 “你来了。” 声音从二楼传来，平静得像一潭死水。我抬头，看到一个瘦小的身影站在楼梯顶端，穿着藏青色旗袍，头发梳得一丝不苟。她拄着一根乌木手杖，慢慢地往下走，每一步都很稳，仿佛这台阶她已经走了九十年。 “陈奶奶，您好，我是林砚。”我快步迎上去。 她没有笑，只是微微点头，目光从我身上掠过，然后望向大厅尽头的落地窗。午后的阳光透过尘垢斑驳的玻璃照进来，在地上投下模糊的光影。 “这宅子今年九十岁了。”她忽然说，声音很轻，像在自言自语，“我也是。” 她示意我在一张老式红木沙发上坐下，自己则坐到了对面的圈椅上。客厅的光线很暗，她的面容隐在阴影里，唯有一双眼睛，在昏暗中亮得惊人。 “你想听什么故事？”她问。 “就从...”我顿了顿，“就从这栋宅子开始吧。” 她沉默了很久，久到我以为她睡着了。然后她站起来，走向墙边一个老旧的唱片机，从抽屉里取出一张黑胶唱片。唱针落下的瞬间，一阵沙沙的噪音之后，竟是圆舞曲的声音，悠扬而遥远，像来自另一个时代。 “第一次听这支曲子，是民国三十六年。”她说，背对着我，手搭在唱片机上，“那年我十七岁，刚被父亲从女中接回来，说要给我介绍一个人。那个人站在我们家院子里，穿着军装，正在跟管家说话。他转过来看到我的第一眼，手里的白手套掉在了地上，但他没有去捡，就那么看着我，看了很久很久。” 她转过身，脸上终于有了一丝笑意，极淡，像冬日湖面的薄冰反射出的光。 “他叫沈明野。”她说，“是琉璃川沈家的末代子弟。跟我陈家一样，也是没落贵族。” “我就是在这里，遇见了一生。”# 没落贵族琉璃川 琉璃川的夏天从来都是安静的。这栋建于民国初年的宅邸，曾经是整座城里最显赫的建筑，如今却像一位垂暮的老者，在午后的蝉鸣中昏昏欲睡。 我推开雕花铁门时，铰链发出刺耳的呻吟，像在替这栋房子诉说这些年的孤单。门内的庭院早已荒芜，喷泉池里积着浑浊的雨水，青苔爬满了石阶，野蔷薇疯长，将通往主楼的小径吞噬殆尽。只有那棵老槐树依然挺立，枝叶繁茂得遮天蔽日，把整座宅子笼罩在一片幽暗的绿光里。