再见。继母《再见。继母》 她推开我房门时,手里端着一碗姜汤。 “喝了,你淋了雨。” 我没接,她叹口气,放进桌角。三年了,她跟父亲结婚那天起,我就没叫过她一声妈。 父亲走后,她没走。 我高考前一天,发烧了。她一夜没睡,换了三次毛巾,天亮时揉揉红肿的眼睛,把药和准考证放进我书包。 “考不好也没事。”她轻声说。 我考上了北京。临走那天,她送我到车站,塞给我一个信封。里面是存折,密码是我生日。 我回头看她,想说句什么,却只挥了挥手。 车开了,她站在原地,像一棵逐渐模糊的树。 我想,我应该说再见。 不是对车站,不是对故乡。 是对她。